Es tú sombra, hoy, la que duerme en mi cama,
pensante, pálida, cercenada faz de tú alma tácita.
Despojo de la paloma cenicienta,
eres la callada forma de los cuerpos áureos.

En tú espejo de luna negra
mis ojos se ven solos, cerrados.
Mi compañía es tú muerte,
es la tristeza inconclusa.
La noche se sirve de estrellas
para iluminar la senda de tus besos castaños,
y el rescoldo mortal de las nubes
no encuentra más aliento para sus ganas nómadas.

Apenas la luna llama a sus espíritus oscuros,
ya en las sombras descansan las pléyades luctuosas,
como tus corruptas estampidas de sueños en cristal cortado.
Noche trémula, víctima del crepúsculo en barrena.

Mis ojos no tocan tú presencia refractaria de luz.
Mis brazos no rodean la vastedad de tú concavidad vacía.
Las ansias hicieron esta prisión llamada cama.
Mis besos no fueron amigos del amor que en tú pecho ardía

Como sendos, mis pensamientos, tuyos
Uno tras otro pues diario elaboro
Hacia ti cuyos pruritos de sueños
Los llevo a fluir y los dejo descollar en mí
Para pues una margarita en papel describir.

Mil palabras a una margarita,
Diez mil deseos cargan sobre mí ser,
Veinte mil intentos besando el aire,
Pues el respiro, el aire ya nunca mas
Vuelven ser como antes. ¿Y en que
Pasado pues estoy, en que zona
Pues, que he quedado tan inerme?

En una pugna de púgiles emociones
Que provocan tal traqueteo de lágrimas.
Vaya, desfogo mi sombrío, lo tacho
Y pulcro, tan solo quedo de positivo,
Voy a hacer que mi papel transporte
Mi amor de tal forma que un beso a de llevar.

Voy a describir una margarita pues
A esa persona de tal pálidos pétalos
Y de amarillezco centro, Que
Demuestra su afecto efusivamente.
Pues estará tiritando mi alma
Cuando no más se allegue tal flor.

Autor: Ricardo Scorza

Oblidar que demà serà demà
torturar la gola amb el glop àrid del whisky
inventar el passat

parlar amb un déu que repudiem
mirar el rellotge
tornar a mirar el rellotge

escoltar la cançó amargant del retorn
el rellotge
saber que la vida, al cap i a la fi, té sentit

i recordar una abraçada abans de partir
i el marc foradat de la finestra
i l’ombra dels coixins a la pell

les agulles no avancen
escollir, la vida és escollir
entre aquest glop o el que vindrà

i oblidar que demà serà demà

Autor: Gabriel Ventura Cuenca

El tiempo de la noche pasa
dormido ante nuestros cuerpos
transita en el infinito
con el eco de los sueños.

Extiende el cansancio embriagado
de aromas que deja el día
noche de espacios náufragos
de horizontales huecos
de materia que desciñe sombras
de cuerpos abandonados
de hojas altas como las olas
ensombreciendo un trozo de tierra
racimos de uvas delgadas
con el rocío en los talones
desabrigadas emisoras del letargo.

La noche calla, llora, duerme,
silencio en los pasillos del tiempo
teje el sol con su armazón dorado
el hilo de la noche adormecida
enjuga el rocío que llora en las hojas
todo sonríe en otra noche más.

Estoy muy triste… ¿Qué es esto?… ¿Que es lo que hago?
Si todo lo realizo mal.
Las risas que ofenden, el esperar
Que el tiempo se hace largo y se vuelve un pesado alrededor.

Una llamada nunca realizada
El cual avisaba que el complemento faltaba.

Estoy muy triste…
Por el abrazo nunca dado,
Por el apasionado te amo siempre imaginado… ¿Cómo esto es?
Si todo mal lo hago, si siempre temo a una acción realizar.
Quiero un beso, ya no dormido, quisiera un sueño despierto contigo.

Pues el perdón no es la clave
Ni la paciencia lo que hace
Del amor un eterno…no se yo.

No se como lo hago, pero la lagrima
Provoco y me provoco
También a mí sensación de tristeza, de carencia enérgica.
Lo culpable, lo imbécil, que se yo

Pero solo te pido perdón, las palabras porque han de sobrar,
Y sobrar el sutil plan de
Un perdón que deseo pronto escuchar

Autor: Ricardo Scorza

El record tranquil de les barques, com enfonsades
en un llenç escarlata i ondulant,
la forta salabror en l’esguard d’aquells ancians moribunds de terra,
les xarxes descosides, amuntegades incoherentment sobre el ciment
fastigós del port.
Les estrelles, vençudes en un escorç intermitent sobre la pedra -
la mar.

Llançà.

Amunt, el Castellar, que sembla una tortuga tímida amagant el cap.
Les llums indecises dels pisos, dels restaurants, dels hotels
acariciant l’oblit de la Lluna.
El somriure fresc dels infants corrent pel passeig.
El senzill abisme de l’horitzó negre. Mirall sobre mirall-
el mar.
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Aún recuerdo la boca que susurró en mis labios
acogiendo a mi alma desvencijada.

El beso perecido se desvaneció en la noche
como el humo negro del olvido.

Pero aquellos labios sobreseídos en mi boca
ruedan en mi sien y en mi corazón cautivo.

Todavía el viento mece los pétalos olvidados
entre la noche errante y la cautiva soledad.

MI alma descansa en la almohada de tu sombra
desvanecida en las cavidades de tu ausencia.

Profunda es mi desdicha encarcelada
en este trágico recuerdo enamorado.

De tu presencia una droga se ha hecho
De tus besos, de tus caricias, de tu mirada
Que expresa como crío un te necesito.

Tú presencia pues remedia todo problema,
Todo mal acto que corregir se puede
Y puede eso perder mi ser preciado,
Ese ser que todo lo amaba a su lado.
Esa criatura de amor inocente de este.

Que más podría escribir,
Que mas escribir si no un te quiero
Y describir de aquella necesidad que siento,
Del que pasaría si se ha de ir,
De la desgracia de no decir aquello,
De decir:
Te amo demasiada criatura existencial
De cariño, de rasgos pálidos;
Que temo pues dejar ir un momento contigo
Y llorar culposo de tal malaventurado hecho

Autor: Ricardo Scorza

Fue antes el café o la tertulia
entre amigos anhelando
como cada tarde de sábado
el ansiado sorbo de amistad?

Quizá desde hace algún tiempo
sólo queda el olor epitáfico
en las profundidades del olvido,
en las sillas asoladas del recuerdo.

Allí en el recodo del eterno silencio
donde habitaban las palabras sinceras,
ahora habita el insomnio y la ausencia
de las risas que arrullan en mi pensamiento.

Debo confesarlo no me gusta ese tipo de dolor,
Yo te amaba y solo recibí
Un beso inexistente de tu ser
Esos que dicen inerte ha de yo ser.
Recibí más que unas gracias
Recibí de mi corazón una apuñalada,
Con ese bolo de los dioses
A que se vuelven adioses y te dejan a medio morir.

Mi yo, un causante más
Pues soy frio, un poco gélido
Y mi alma pálida se ha vuelto
Y vuelvo con desprecio del amor a lo fétido
Que mi alma con repudio esperaba jamás
Y a causa de esas palabras
Tu corazón, su faz, una provocada llaga
Y lleva consigo todo rastro de tu alma.

Autor: Ricardo Scorza