Al alba
Una mañana de marzo
Me di de cara con él
Cuando despuntaba el alba,
Y sin saber yo porqué
Sentí congoja en el alma.
Me impresionó su silueta
Recortada en la distancia
Tras telón algodonoso
De tímidas nubes blancas.
Sentí horror ante la mueca
Que su cuerpo reflejaba,
Y sentí su dolor mío
Y sentí mías sus lágrimas.
Yo quise verle la cara
Y él miraba hacia otro lado
Quise mirarme en sus ojos
Y él los mantenía cerrados.
Quise rozarme en su pelo,
Quise acariciar sus manos,
Quise depositarle un beso
En sus dedos lastimados.
Pero El yacía inerte
Siempre mirando a lo alto.
Es tarde, pensé, muy tarde
Tarde como cada año.
Nunca le veré la cara
Desencajada de daño,
Nunca miraré sus ojos
Azules, límpidos, claros,
Su rostro se alzaba al cielo
Suplicando ya el descanso.
Y tuve que conformarme
También como cada año
Con mirar su cuerpo herido
Y verlo así, contorsionado
En ese último aliento
Emanando de sus labios
Solo supe arrodillarme,
Como cada Viernes Santo
Y decirle muy bajito:
Adiós Cristo de mi alma
Mi Cristo tan sevillano
Pasión de semana santa
Mi eterno crucificado
¿Porqué te talló el artista
Mirando siempre a lo alto
Negándome ver tu cara
Y tus ojos tan gitanos?
Tal vez el próximo año….
