Flores verdes en campo rojos

Platonico..oh es casi platonico,
intentar encontrar el hilo,
en este mundo tejido a mano.
Mas los demas te llaman extraño,
al verte en pleno viaje,
mas los demas no encuentran tus ojos,
entre los otros,
sin distinguir matices,de los que puedas llegar a tener.
Como flores verdes en campos rojos.
Tras la monotona tapa,
cuantas historias diferentes hay,
pero¿como saber su origen si se manchan todas con la misma tinta?.

Trazos y trazos me muestra la vida,
y soy uno de ellos,
pero algunos trazos perfectos opacan mis dudosas lineas,
platonico,es platonico.
Mas¿quien puede definir la locura en un mundo tan desdibujado como este?
Como flores verdes en campos rojos.
Es loco aquel que mira distinto?
es loco aquel que pinta la vida con las manos?
la cordura nunca muere,se transforma.
El papel manchado esta de pasteles colores,
y en estos surcan unos oscuros.
¡extraño!no,demasiado ordinarios.
Los contrastes logrados,
nos marcan a cada uno,
en el alma,en la cabeza,
seran extraños aquellos cuyos colores no forman ninguno?
La belleza nos rodea ,y pasa de ser percibida tantas veces,
que muere con el tiempo,
y con el tiempo,la nuestra tambien.
Flores verdes en campos rojos.
Formarian una bella pradera,
no?