Impulso

Hay momentos en los que presentimos el feroz roce de la muerte, momentos inmaculados en los que todo lo vivido se acurruca y expande indefinidamente, momentos en que presentimos el final, disfrazado de goce sedoso, de enervada ficción.
Y se nos aglutina el alma, ese triste pedazo de humanidad que sentimos nombrar tan a menudo. Sucumbimos en la terrible certeza de un final cercano e inevitable, pero a la vez agradecemos la posibilidad del instante pedregoso y eterno. Momentos como ese arrebatan mi aliento actual y me someten a un deseo tan profundo como imposible. Si tan solo pudiera comprender el impulso elevado y carnal, dejaría de existir.
Podría ver que no todo ha sido escrito y que quedan posibilidades de ser.
En este momento, la ciega corriente de la desesperación, me seduce y me encamina a la más burda manera de ser, a este desgano infinito que sacude mis entrañas. Pido perdón si desfallezco entre tus sabanas plateadas de sudor, en esta lucha interna, en esta plena sensación de haberte dado todo lo que hay en mí.
Muerte ven a mi, seduce mi templo con tus juegos sanguinarios, toma el aliento de mi ser y postúlate como triunfadora, pues yo ya no tengo fuerzas para seguir ni ganas de volver al mundo.
En esta danza inmaculada perdí el destino que tejí y adormecido en orgásmica ligereza, me prometí dormir por siempre.
Así broto el deseo hacia la cósmica nación y el falo de la vida quiso irradiar ternura, mujer recuerdo tus momentos danzando hermosa sobre mi, ejercitándote días y noches en mi cintura. Mujer recuerdo haberte dicho alguna vez que me dolería por siempre el dejarte ir, si que dolería el extrañar. Pero hoy no se si es que ya no te extraño tanto o si el extrañarte ya no me hace tan mal.

Autor: >MARCELO BASTO