Poesías

La forma del dolor

Por , en 26 de julio de 2009

Ayer
muy oscuro de la noche
el corazón que un día
abrió la puerta a este parecer:
pensaba en mí.

El ayer se llama pesar,
dolor.
Ese sufrir “bendito”,
golpe de la mano de un dios bueno,
que abre el esternón del mundo
abría también al mío.
y con mano blanda y dolorosa
cual experto ladrón etéreo
hirió la carne del nunca ofrecido sacrificio.

Ayer
ese pórtico de la vida
pensaba en mí.
Hoy
me lo ha contado su voz eterna
con dulzura y aroma
que no he de olvidar jamás.

En su órbita minúscula
y casi mágicamente giraba,
con su día y su noche
(compañeros inseparables),
alrededor de la lejana voz,
una lágrima de amor.

Hoy me he vuelto a sentir
tan cerca del ayer.
Tan cerca de todo cuanto
en este momento desaparece para siempre;
tan cerca de la presencia vaporosa
de ese algo sin forma ni peso,
de esa esencia sin filo ni punta
que hiere de muerte.
¡Oh abstractísimo dolor!

T-(28-06-2009)

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