Soy Arkhamgel, tengo 24, chileno y desde los 12 o algo así que escribo. Bueno, nunca he publicado nada realmente sino que he escrito para desahogar y compartir mis delirios conmigo, pero si tienen críticas, pues las agradecería ya que las de mi madre son algo parciales.
Esto no es todo, sino lo que menos me avergüenza y lo que no se me ha perdido.

Saludos

sin metáforas ni disfraces: rebelión

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PENSAVIENTOS DE ALGA

Rebelión
——–
(1999)

Sin metáforas ni disfraces
ha llegado la hora de acabar
con las caretas y maquillajes
ha llegado el momento de librar
la furia que dentro aguanto
y aceptar
que también podría matar de vez en cuando.
Aunque acabe mi propia esencia
aceptaré mi ira con sinceridad
acabaré esta vida de carencias
o tal vez la cambie por maldad.
La ira no volverá a ser lagrima ardiente
y ya no la camuflaré bajo depresiones
encararé mi propia maldad, de frente
y no me negaré a mis reales intenciones
,es más, gozaré saldando lo pendiente.
No habrán mas payasos ni enmascarados.
Desnudo el rostro me mirare.
La poca y falsa esperanza se habrá borrado
pero, si así soy, al menos lo sabre.
Entonces, con la realidad y yo enfrentados,
al inimaginable destino me entregare
y una vez ya todo saldado,
Quien sabe? tal vez descansaré.

I
-
(1999)
Estoy a la caza de un momento amarillo.
Necesito tener de nuevo en los ojos
aquel esperanzador brillo
y dejar de ser, de un sueño, despojos.
Estoy dibujando amaneceres,
fotografiando atardeceres,
grabando el cielo,
respirando húmedo suelo.
Estoy persiguiendo un cálido invierno,
de bufandas verdes y zapatos mojados…
Como sea!! debo huir de este infierno
al que me he condenado.

II
–
(1999)
Tratando sobrevivir
los suicidas instintos que han de venir,
me preparo en este incomodo sillón
para enfrentar otra noche de insomnio y depresión.
Nazco y amo a mis padres,
luego crezco y descubro
que son los culpables de las mierdas que vivo,
por el simple hecho de haberme concebido.
Entonces, los odio,
hasta morir,
y así cumplo
el ciclo de vivir.
Que inquietud…
Me habrá caído mal la merienda?
o Solo son cosas de la juventud?
y la inmadurez de mierda.
Tantas albas me han sorprendido sin dormir…
Tantos cigarros me han abandonado
en alguna solitaria esquina…
ojala pudiera dar todo por acabado
y no seguir viviendo de mentira.

III
—
(1999)
Deseo ser prisionero de un cálido abrazo
y ya no sentir el frío de mi solitaria libertad.
Deseo ser esclavo de una dulce mirada
y no ser mas el triste amo de la nada.
Me cuelgo a cada eco que se oye en esta cueva
sujetándome con la fuerza de la esperanza nueva.
Tanto vacío lleno de todo lo que no me llena.
Sin mas cuerdas que mis venas,
me amarre a un domingo.
Mas la fuerza del tiempo
me arrastra cada vez mas,
me desgarra cada vez mas.
Tantas voces que dicen tanto
y yo con esta sordera que rehúsa sanar.
Tan porfiadamente enamorado
de un ocaso que ya paso.
Tan estúpidamente cegado
a la gran visión
de la que habla la gente,
aquella vida plena
llena de cosas vacuas, transparentes.

IV
–
(1995)
La hoja de acero
ya ha abierto mis venas
y con la sangre que cae, espero
que también caigan mis penas.
Y a pesar que ya no podré tu piel sentir,
a pesar que ya en mi hombro no descansará tu mentón…
Soy feliz!
pues ya no habrá opresión.
Ni carne ni huesos celaran mi alma.
Mi frente, antes fruncida,
estará calma.
Y ya sin mi carnal prisión,
seré solo una ilusión.
Imperceptiblemente, atravesaré paredes
y me sentaré en tu lecho, ahora que verme no puedes.
Y ahora que al mundo no importaré
y tampoco me importe algo más que tu,
solo por adorarte, por siempre, así te acompañaré.

V
-
(1994)
Hoy he descubierto
la mas bella poesía.
Evoca la paz de los muertos
y, de los niños, la alegría.
Poesía jamás escrita,
arco iris de emoción.
Poesía que grita,
que sacude mi razón.
Poesía jamas escrita,
por poeta o narrador.
Una que simplemente apareció,
como un claro fulgor,
y una habitación de mi vida ilumino
y me dijo al oído:
“no me olvides, soy el amor”

SUBJETIVISMO
————
(1995)
Tienes grilletes en tus pies
que no te dejan caminar;
en tus manos tienes diez
y ya no puedes acariciar.
No puedes recorrer, conocer,
no recuerdas como soñar,
y tu boca amordazada no te deja besar.
No logro entender
Como a esto pudiste llegar?!
que a la libertad te negaste,
tu cuerpo amarraste,
y junto con tu muerto corazón,
de mi, te obligaste a olvidar.

VI
–
(1994)
El lápiz tiembla en mi mano
mientras, desesperado, escribo.
Ya no estoy tan sano,
ya no estoy tan vivo.
quizás han sido muchos amores,
demasiadas historias,
he despilfarrado errores
y cantado algunas victorias.
He hecho y deshecho hasta mi corazón,
Asi como dioses de sangre y barro
han sido sacrificados con gran decoro
sobre sus propios altares, sin razón.

TAC
—
(1993)
El péndulo del reloj
poco a poco se detiene.
La alegría del ayer,
a el ya no viene.
El ritmo del tic tac
monótono le parece,
pero no puede parar
de hacerlo perece.
Tal vez sería mejor perecer,
quizás seria mejor ni siquiera nacer.
Después de todo, solo vivirá
para entristecer a quien lo llegue a mirar
y, aun así, el más triste es el
pues nadie podrá jamás entender
lo doloroso del tic tac.

VII
—
(1994)
Dices que soy pesimista
pero si tan solo miraras
más allá de tu recamara
y fueses imparcial
tal vez no sonreirías tanto.
Quizás, si trataras ver y escuchar
todo el mundo al mismo tiempo
, y no solo te encerraras
a oír las rosas canciones
de los rankings del momento,
podrías comprender.
…(lo demás ya no va)

VIII
—-
(1997)
Masoquista bomba
con cuenta regresiva
me llevara a la tumba
se acerca la decisiva
Sádico deseo
disfrazado de amor
mientras te hiero con furia hija de temblor.
Es todo lo que veo
en este bizarro amor
mientras ignoro que de ti ya no sale calor.

Te amo… pero no como tu quieres,
no como yo quisiera,
no como tu comprendes,
no como si cuerdo fuera.
IX
–
(1997)
Amarrada a una mirada,
en una rusa ruleta,
mi dardos te lanzaré.
Tu hermoso rostro no destrozaré,
es demasiado simple.
Con tus sueños!! con ellos acabaré,
y haciéndolo, mi lívido saciaré.
Es insano, lo sé.
Pero lo necesitas
y yo siempre disfruté
de esta pieza oscura y vacía,
como mi mente y mi alma,
como tu hablar y tu mirada.
Esta pieza, donde olvidamos la dignidad
y nuestra alma se confundió en una infante maldad.
Esta pieza donde ahora
en este vacío altar
sacrificamos este insulso amor.

B.E., no ser
————
(1997)
Has llegado arrasando
mi mundo ya sin esencia.
Todo estás destrozando
con tu injusta inocencia.
Tus ideas han roto mis costillas
y no siento dolor.
Adormecida está mi mente,
suspirando en pesadillas,
contigo en mi interior.
Rearmando este agrio ente.
Pero de esta extraña muerte
eres inocente
pues tu único pecado
fue darme algo que me estaba vetado:
a Dios en mi frente.

XI
–
(1996)
Mis cuadernos están tirados en algún rincón,
mi mundo esta distante del real,
las ideas se han divorciado de la razón,
la sonrisa se vuelve lágrima visceral,
y… la muerte se ha detonado ya.
Una sonrisa,
una lagrima,
derrotas y glorias,
canciones e historias,
todas carcomen la vida
y ahora, que está en dos partida,
todas carcomen este momento
más de lo que puede corroer el tiempo.

VERO
—-
(1996)
Tu imagen se volvió difusa,
y me lo esperaba.
Pero, mi mente está confusa
no sabía que tan rápido olvidaba.
Las ideas, que grabadas a fuego estaban,
son gastadas por el mismo viento que antes amaba.
Los sueños, mil veces negados al olvido,
uno a uno, sin pensarlo, los he cedido,
hasta quedarme solo con los celos
y unas cartas en el suelo.

XIII
—-
(1996)
La palabra dulce ha dejado mi boca,
pero no mi corazón.
La rosa se ha vuelto roca,
pero aun no pierde su olor.
Mi esencia olvidada
otra vez me sofoca.
Hacía tiempo que buscaba
ese gustillo en la boca.
Aquel gustillo a dolor,
a alegría,
a paz y amor,
a noche y da,
a sangre y sudor,
gustillo a vida.

XIV
——
(1999)
Esta noche, oscura como todas,
no es normal.
No puedo dormir, como en tantas otras,
pero algo tiene de especial.
Como tantas otras noches:
De un lado a otro, en la cama doy vueltas.
Pero aunque a la lejanía se oyen coches
y en mi cama me retuerza:
En mi alma hay gran goce,
pues esta noche la tristeza esta muerta.
Esta noche, no es por hastío que en la cama me retuerzo
Sino que siento contracciones de alumbramiento.
Y aunque por contenerme me esfuerzo,
creo que por fin ha llegado el momento
de parir el grito que llevo dentro.
Y este grito, en su llanto, acusar la alegría
que me desborda en este momento
en esta noche hija de santo día.

XV
–
(1999)
Ven niña mimada,
vivamos bajo esta luna.
Sin que nadie sepa nada,
solo nosotros y la noche oscura.
Rompamos los muros de la oscuridad,
frío ataúd de nuestros deseos.
Huyamos, escondámonos en la oscuridad
y te enseñaré todo lo que en la muerte veo.
Nos sentaremos en lápidas tan muertas,
y veremos tanta falsa vida en ellas.
Y armaremos una revuelta
injuriando a las estrellas.
Ser, esta noche, otra sombra vaporosa.
Guardaremos luto por los que fuimos alguna vez…
aquellos que murieron al atardecer,
para vivir otra noche hermosa.
Celebraremos por haber vuelto a morir,
por otra noche de epitafios en vez de poemas,
otra noche sin mundanos problemas,
una noche de dulce y pecaminoso sentir,
otra noche de oscuro y muerto vivir.

XVI
—
(1999)
Tu corazón es una isla virgen;
sin caminos, enigmática y misteriosa,
repleta de manantiales de oro y plata
ocultos al osado por una selva estrepitosa.
Aquí, increíbles seres
me ensordecen con su mudo canto
entre las ramas que caen como ruido del llanto
nacido de las ilusiones que aquí mueren.
Te muestras inhóspita al viajero,
y al héroe: indómita y excitante.
Pero yo sé que, muertos ya los cancerberos,
ha de haber regocijo apremiante
O acaso podría ser menos bello tu pecho que tu semblante?
Y bien sé, que fatuos fuegos pueden llevarme,
enardecido en mi tozudez,
a infinitos precipicios para de ahí lanzarme
Y que?!,es peligroso como todo corazón de mujer.
Es por eso que, esta vez, no dejaré
que mi corazón sea seducido por mis fantasías,
ni por sirenescas melodías…
Esta vez, antes de amar, pensaré.

XVII
—-
(1999)
En el pecho, incrustado,
llevo un clamor.
Extirparlo, un millar de veces he tratado,
mas no lo consigo sin sangre o dolor.
Como el poeta que escupe furia en poemas,
desaforado bajo esa inspiración extrema,
en mi boca hundo mis dedos
para vomitar lo que sacar no puedo.
Así, una y otra vez escribo,
bizarra anestesia para el alma,
pero al menos sobrevivo,
aun con una pluma nunca calma.

XVIII
—–
(1999)
Hoy como ayer,
y ayer como siempre,
solo gris el mundo puede ser.
Lo tengo bastante presente.
Fuimos traídos, sin desearlo ni pedirlo,
a este cuento tan falso que tal vez ni exista.
Obligados, aunque sea inútil, a vivirlo
y vivirlo es tan inútil como que me resista.
No hay esperanzas ni salidas,
es utópico creer en utopías,
y nos sentimos amarrados a nuestras vidas;
de las que huimos fumando, o en una botilleria.
Existe Dios,
Sí, y está hoy en un rincón,
junto a su hijo, pidiendo perdón
por su gran error.
Aunque jamas podá él extirpar su pecado:
La divina y gran idiotez de habernos creado.

XIX
—
(1995)
Fue callada su voz
la muerte fue culpable
mas ni la hoz
cortó el grito espeluznante.
El alma salta al oírlo
y el corazón vuelve a buscarlo.
Aunque tapen vuestros oídos
vuestro pecho es permeable
permeable a los sueños
sueños de esperanza
esperanza de algo nuevo
cuando muera la venganza
Y debes aceptarlo
aunque la mente mande
y el pensamiento obre
nunca dejarás de desearlo.

XX
–
(1997)
Inmenso océano de cemento
en el que existen
ríos de metal, de cauce violento.
Aquí, los niños roban y mienten
para conseguir alimento.
Es imposible no quedarse sin aliento.
Aquí hay catacumbas,
calabozos que acarician el cielo,
zombies habitan estas tumbas,
su purga es el dinero.
Bajo tierra,
serpientes celestes
tragan gentes
cuyas mentes
tienen sus propios infiernos
reinados por monstruos
nacidos en infiernos ajenos.

XXI
—
(1997)
Hoy vuelvo a llamarte,
y esta vez será la última,
pues a mí voy a aferrarte.
Esta vez, te llamaré
y no solo gritaré
pues sé que no es bastante
para interesarte.
Te llamaré, con la voz de mi sangre.
Las cortaré y mis venas palpitantes
te atarán a mí,
muerte feliz.
No temo a tu extraño amor,
con besos de sangre y dolor.
Siento pena y alegría,
miedo y osadía,
ahora que me dejo cobijar
por tu oscuro, frío y dulce manto
que hace cesar
del niño el triste llanto.

XXII
—-
(1999)
Esta noche, los perros tendrán frío.
Esta noche, entre sucias frazadas,
habrá un sucio vacío.
Ese par de ojos bohemios,
no volverán a ver el azul cielo
que tantas veces le cobijó en su etílico sueño.
Y el, antes, mendrugo compartido
los perros recogerán del suelo,
o de algún cotidiano basurero.
Todo en la cotidianidad del olvido,
el olvido de un Santiago perdido,
un Santiago sin tarjeta, parques ni edificios,
un Santiago de callejuelas y angostos pasajes,
con ladrones, putas y vicios,
donde solo hay redadas, nunca homenajes…
Donde hoy, solo unos perros sin linaje,
se despiden con tristes aullidos
de su compañero: el viejo desconocido.

XXIII
—–
(1999)
En el vértigo, las ideas
se azotan,
se retuercen,
se muerden
se asesinan y chocan,
y nos arrastran con ellas
hasta el caos que solo puede vivir
en el alma de una estrella
que planetas va a parir.

XIV
—
(dic 1998)
Para que habría de usar armaduras
ante ti, si soy vulnerable
a tu mirada y tu ternura.
Lo que sí, jamás volveré
a enterrar en una roca la espada
para perseguir sirenas con una rosa.
Yo ya no me distraeré,
yo estoy para luchar,
no para amar.
No debo perder tiempo en ello,
para volver a escuchar
que solo soy “alguien especial”

Bizarrismos varios
(2004)

La noche me ha pillado de improviso en la cama,
Me ha llevado al living y dejado en el sillón
Me ha convidado un cigarro, disculpándose por su interrupción.

Según parece estaba algo aburrida,
A las noches en santiago, según me dijo, les falta vida
O algo de color,
Quizás un poco de sol.

Me ha pedido que le cuente algunas historias del día,
Que según dice le llaman la atención
Quizás más que curiosidad, sea por rebeldía
Nunca se ha llevado muy bien con el sol.

Por suerte la fiebre me ha dejado algunos delirios en la almohada
Y no se hace tan ordinaria la conversación
Del día entiendo poco y nada
Poca ayuda ante su petición
Más libro ante la situación con una discusión de poesía
Mientras pienso algún cuento tentador
¿Por qué han de terminarse los versos en graves y agudas
Si las esdrújulas siempre están peinadas de tan lindo color?

Al fin se me viene un cuento placentero
Sin pompas ni afanes, solo un cuento entero
Un cuento con sol y gente despierta
Algunas corbatas y nombres en chapas de puertas
Algo cotidiano contra la cotidianamente peligrosa jungla donde vive la noche

Ha sonado el timbre
Al abrir, el sueño me sonríe con una botella bajo el brazo
Se acomoda como puede en la estancia que es bastante simple
Abre la botella y nos servimos el primer vaso

Mientras más baja la botella
La reunión más se anima
sueño ríe mientras besa nuestras lenguas
Que a nuestros dientes cada vez más se arriman
Quizás con frío o tratando no escuchar tanta filosofía plebeya
Que, para colmo, cada vez se entiende menos mientras la sobriedad mengua

Ya avanzada la hora escuchamos a lo lejos como la negrura abandona mi techo
Noche se impacienta, no quiere que invitemos a sol, ese es el hecho
Pero sol siempre ha sido imprudente y agua fiestas ajenas
Mejor un lindo final que un mal rato, aunque sea una pena
Sueño no quiere irse, sino quedarse otro rato
Pero noche ya guardó las estrellas que había dejado en el patio
Mientras con sueño nos acostamos y peleamos las frazadas

Noche me ha besado antes de irse, agradeciendo la velada tan espléndida
No sin regalarme, antes de irse, un par de rimas esdrújulas alcohólicas
Pero con nada de alcohol y mucho de melancólicas
Como buenas rimas nocturnas, pero sin melancolía, si mucho de nostálgicas

Rebelion
——–
(1999)

sin metaforas ni disfraces
ha llegado la hora de acabar
con las caretas y maquillajes
ha legado el momento de librar
la furia que dentro aguanto
y aceptar
que también podría matar de vez en cuando.
Aunque acabe mi propia esencia
aceptaré mi ira con sinceridad
acabaré esta vida de carencias
o tal vez la cambie por maldad.
La ira no volverá a ser lágrima ardiente
y ya no la camuflaré bajo depresiones
encararé mi propia maldad, de frente
y no me negaré a mis reales intenciones
es más, gozaré saldando lo pendiente.
No habrán mas payasos ni enmascarados.
Desnudo el rostro me miraré.
La poca y falsa esperanza se habrá borrado
pero, si así soy, al menos lo sabré.
Entonces, con la realidad y yo enfrentados,
al inimaginable destino me entregaré
y una vez ya todo saldado,
Quién sabe? tal vez descansaré.

Esta poesía fue publicada el Viernes, 10 de Agosto de 2007 a las 08:00 y está clasificada bajo: Poesías. Puede hacer un seguimiento de los comentarios de esta poesía gracias al feed RSS 2.0. Puede dejar un comentario, o enviar un trackback desde su sitio.