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Sofocando los vientos a babor,
El pudor esta ahí mirando,
Quieto escueto,
Supuesto estético de la realidad,
Enferma llama de soledad,
Conquista del universo de tus piernas,
Mandonas son mis manos,
Que escupen en la pared,
Recuestan color,
Para simular el calor…
De allá vos…
En mi pared yo,
Contra el piso mi fulgor,
Tendido de asco del mundo,
Mundo externo,
Peligro interno,
Explota el pulmón,
Y a veces me pide perdón,
Por no soportar tanta instrucción,
De la destrucción en contra de lo social,
Y ella perdura,
Y su ternura,
Es una espesura de violentos embistes en mi pecho,
Mi techo esta cubierto de ojos,
Los mocos cuelgan,
Y la saliva se tensa,
Línea firme de ronca sincronía,
Diacronía con lo de alrededor,
Si te extraño es porque no estas,
Si te siento es porque me quemas,
Y ahí hay un surco de llantos,
Que producen encantos de suicidios de sexo,
Secuelas de pieles ajenas,
Roen, carcomen,
Superponen,
Pero no atentan contra tu piel,
Intacta,
Suave,
Tersa,
Tan algodón como el azúcar,
Y tan miel como el dulce de tu fiel locura…
Autor: francisco
